J’aurais aimé écrire ici quelques mots pour défendre les miens, pour expliquer la folie génocidaire, le racisme tribal, la guerre, l’horreur, les femmes enceintes éventrées, pour le plaisir, pour le plaisir, pour clore les discussions sur le sexe du fœtus. Offrir quelques lettres, comme les premières pluies après l’harmattan, comme ils versent le gin avant de le boire, du côté mon père. Mais que sont quelques lignes devant sept ans de barbaries, de rodomontades politiciennes et meurtrières ?

Et sur quoi baserais-je mon plaidoyer ? Sur l’éducation à la haine que mon adolescence hors du pays m’a permis de fuir ? Sur la splendeur d’un passé précolonial aussi douteux que construit à l’étranger ? Sur le pardon réappris ? Sur le Sauveur retrouvé ?

De mon promontoire illusoire, j’observe de loin la comédie des retrouvailles. Je devine pourtant la latence des xénophobies, les tripatouillages à venir, l’horreur des autres.

Et l’enfance ? Fut-elle le paradis de la tolérance et de l’amour ? Hélas non !

Je ne suis pas Randy Newman, je ne peux me résoudre à chanter « I’d like to say a few words/ In defense of our country/ Whose people aren’t bad nor are they mean/ Now the leaders we have/ While they’re the worst that we’ve had/ Are hardly the worst this poor world has seen  ».

Vous qui y vivez, fuyez ce pays. Fuyez-le. Rendez vos passeports. Les gorgones qui le dirigent ont encore soif de sang : les monceaux de mains coupés, les têtes de gendarmes décapités, les enfants violés, tués, becquetés ou laissés aux chiens, les vieillards sodomisés, la fumée des villages livrés à la violence des mercenaires libériens puis incendiés ne leur ont pas suffi.

Une seconde de plus, Monsieur le bourreau, que je repense aux miens. Si Dieu était logique, l’amour qu’on porte aux gens devrait les protéger. Mais le Ciel est fignoleur dans le mensonge. Quelques mots en défense de ma terre ? : « Que pourrisse ce pays, du moment que les miens s’en sortent » !